Кое-что о журналистах

  

Принято считать, что журналист - это человек, выворачивающий чужое грязное бельё наизнанку. Это верно лишь отчасти.

За всеми этими выпотрашиваниями чужих судеб и подноготных обычно скрывается и другая сторона вопроса. Где журналист выворачивает наизнанку не только свое бельё, но и душу, если хотите. Являя их всему миру. Вынося в публичную плоскость.

По сути, каждый день мы все имеем уникальную возможность наблюдать душевный стриптиз авторов. Сопровождаемый актом публичного духовного эксгибиционизма. А иногда и самобичевания. Всё зависит от того, что происходит в каждом отдельном случае. Но оно всегда неудержимо прорывается наружу.

Приведу парочку примеров.

В годы молодые случился у меня головокружительный роман с одним журналистом.

Если бы я была режиссёром фильма с подобным сюжетом, то это непременно был бы арт-хаус. Арт и Хаос.

Сумбурная, нелинейная, мрачная и суровая драма. Не само повествование, а лишь отдельные его фрагменты. Сродни взмаху крыла бабочки. Живущей всего сутки. Изначально обречённой на скорую погибель. И от того расцветающей запредельно. Всего на миг, но зато какой!

Мы проводили много времени вместе. Могли разговаривать часами. Обо всём на свете. Музыка, кино, литература, искусство, события в мире...

Но мы никогда не разговаривали с ним как обычные люди. О своих отношениях.

Мы переписывались посредством рабочих статей. Он слал мне приветы со страниц популярного еженедельника, а я отвечала ему тем же, из своего маленького издания.

Из газеты я узнавала о том, что его тревожит или чем он недоволен на данный момент. Там же я читала о том, что делает его счастливым и наполненным. А иногда о планах на вечер или выходные.

Можно сказать, что и расставались мы примерно так же. Посредством печатных ещё тогда изданий.

Для кого-то, наверное, диковато, для нас это был процесс скорее органичный. И что-то было ещё такое во всем этом, близкое к тому, когда смотришь на звёзды и думаешь о ком-то. Есть версия, что этот кто-то получает этот месседж и тоже начинает невольно думать о тебе.

А дальше случился ещё один коллега. Встречался он не со мной. Он испытывал чувства к одной умной, красивой и очень приятной девушке, чьи чистейшие голубые глаза до сих пор греют мне душу.

Но отношения с будущей тёщей у них не сложились. Молодость и неопытность также не играли на руку юному Ромео. Поговорить и выяснить отношения по-взрослому не представлялось для него возможным вариантом. Тёща дышала ядом, а влюбленный парень сносил это скрипя зубами от ярости и собственного бессилия. Пока не открыл для себя презабавнейшую технику сублимации.

Одной из подработок парня была какая-то рекламная кампания в газете с тематикой строительства и ремонта. И каждый раз отписывая рекламный материал про новый флагман среди бензопил либо прочих строительных приблудок и гаджетов, он ярко, эмоционально, во всех красках, которым позавидовал бы сам Тарантино, публично казнил различными изощрёнными методами эту бедную, ничего не подозревающую женщину.

Ещё одного гражданина-журналиста долго доставали его соседи.

Сейчас не вспомню, как развлекался конкретно он, но происходило это ровно так же в его рабочих текстах. В одном из изданий. 

С тех пор у меня сформировалась привычка. Читать не сам текст. А те его моменты, которые вроде как бы укладываются в привычную логику, но при более пристальном изучении рассказывают о личности автора. Иногда и вовсе более подробно и обстоятельно, чем о самом событии в статье.

У истинных Авторов не бывает случайных слов в текстах.

Мы Боги интеграций.

А ещё, наверное, нам так легче изъясняться. Ведь всегда все можно списать на простое - вам просто показалось.

Или, как сформулировал Пелевин, Автор не несёт ответственности за мысли читателей.